Часть II «Импрессионизм и авангард»

Валентине Бы, Маяковскому, Сезанну и прочим

А вы могли бы?
Вопросил нас Маяковский,
Допивая свой чайковский.
Вы могли, Бы?

Мы гуляли, Бы,
по граду Пети,
позабыв о всем на свете,
мы гуляли с Бы.

Мы гуляли бы
и дольше,
но песок в часах
все тоньше.
Мы гуляли, Бы!

Я смотрел на 
«мазь» Сезанна,
и был рад я 
несказанно,
что смотрели мы

на мозаичные лица,
от которых мне не спится,
мы смотрели, Бы!

Ах качели-карусели
потащили вниз.
Ели пели,
трели сели,
я в стихах
экспрессионист!

FOR STUFFY

Нас связывает
Дружбы горящий уголь
И цепи разлуки
Сковали нас крепко,
Нас связывает
Писем дрожащий пунктир
Идущий редко.

Нас связывает
Город холодным кольцом
Промозглый ветер
 В лицо бросая,
Нас связывает
Лёд, холодный лёд,
Который тает.

И километры
Исписанных строк
Лежат меж нами
Как будто реки,
Течет вода
Ее не вернуть
Вовеки!

Связал нас Дух,
Горящий Дух,
Покрепче он
Цепи железной,
Летим на нем
Горим огнем,
Над бездной!

За что же мне
Дан этот дар?
За что связала
Нас дорога?
Наверно так,
Да, просто так,
И слава Богу !

КРОВЬ

Кровь.
Выливается под жертвенник
кровь
Омывает нас вновь и вновь
кровь!
Кровь.
Ничего не случилось вновь?
Не сбылось, не срослось, не вышло?
Безусловная как любовь
Омывает нас вновь и вновь
Кровь,
кровь,
кровь.

Вечер

Хочу спать,
нету сил,
уже ночь.
Брошусь прочь
в мягкий ил
на кровать.

Открытки

Я несколько раз пытался начать —
Не получалось,
Моё поэтическое наследие,
Как пить дать,
Исписалось!

Пытаюсь начать новый стих,
А он не выходит,
Вдохновения ветер стих,
Глаза отводит.

Ладно рифмы, размеры и ритмы,
Обойдусь без вас,
Напишу о том, что понял,
Честно и по порядку:

Недавно я занялся интересным делом
Все мои открытки (а их у меня много)
Прикрепляю иголками к стенам
ИТОГО:

Получилась не стена,
А какой-то Лувр
(или, на худой конец, Третьяковка)
Прикрепил и сижу на полу
Довольный как морковка.

Открытки разные,
Красивые и не очень,
Сижу, гляжу,
Как на курорте в Сочи.

А потом меня осенило
О!
Что я наделал!
Прикрепил их не той стороной —
Написанным сердцем к стене,
К глазам рисунка телом!

«Но так же красивше», —
Скажете вы.
Тише,
Слушайте:

Кто-то старался,
Создавал душу этой открытки,
С другой стороны тела типографского,
А я подверг эту душу пытке,
К стене прибил Её!

Пыхтят сердца,
Носом воткнутые в бетон,
Красотой повернуты внутрь —
 В стену их стон

Вечером
Вышел на улицу —
Ужаснулся,
Ходят люди отвратительной
Наружности,
А самое красивое — сердце
Спрятано глубоко внутри.
А может быть не красивое?
Может быть вместо сердец
Сухари?
Черные заплесневелые,
Жадные да омертвелые.
И правильно, что спрятаны внутрь,
Их открыть можно только стене,
Холодной стене
И никому, никому больше!

УЖАС!
Господи, пощади!
Благодарю тебя за то,
Что живу среди тех чьё
Сердце светло
И бьётся снаружи
Груди!

Иисусу

Сын Человеческий,
расскажи,
каким ты был,
когда был
человеком.
Мне хочется знать,
скажи
твои глаза
какого цвета?

Сколько
седых волос
было в твоей голове?
Меня мучает
этот вопрос,
Сын Человеческий,
ответь мне!

Как чувствовал ты,
создатель вселенной,
себя в этом хрупком теле?
помнишь,
когда заходишься в кашле,
дышится еле-еле?..

Дай склоню голову
тебе на грудь,
поплачу
у тебя на плече,
в твоем термометре
ртуть
не тридцать ли семь
и две?

Позволь омыть
твои усталые ноги,
они ободраны
в кровь.
Как, скажи как,
воды,
могли выдержать
плоть?!

Ведь ты человек,
такой же как я,
поговорим как
мужчина с мужчиной
о том как не хватает
ребра
этой ожившей
глине!

И когда я, 
плюясь словами,
как попавший в горную реку
пловец,
выливаю боль
на бумагу,
или кому-то,
или тебе наконец.

Для меня не понятно
как прожил ты так,
что грех не настиг
тебя,
ты помнишь
толпы народа,
они тебя злили?
А?!?

Как ты, проходя через боль,
сохранил
в своем сердце любовь?
Как смог
не пустить на волю
внутри кипящую
злость?

И ты был
таким же как соль,
таким,
как источник воды,
но мне не понятно
порой,
каким именно
был ты! 

Grand Cherokee

Однажды я спросил одну свою знакомую, что ей подарить на день рождение, сказав при этом, что могу подарить все, что угодно. Она подумала и попросила подарить ей джип Grand Cherokee…

День рождение во вторник
во далеком Петергофе:
— Что ты хочешь?
— Grand Cherokee.
Вот задача! Я ж не Рокки!
Не помогут здесь пророки,
даже, если выжать соки
из меня как из лимона,
все ж не скопишь на Cherokee!

Мне пойти бы в шоу-бизнес,
победить валютный кризис
и открыть законы в physics,
чтобы денег накопить.

Только на любой работе
не скопить мне на Cherokee,
даже если экономить,
даже пиво бросив пить!

Ну зачем ей тот Cherokee,
разве мало в мире этом
всяких разных финтифлюшек,
разноцветных безделушек,
на худой конец, ватрушек,
чтоб дарить на дни рожденья? —
я измучился с ответом.

Всё виной мои пороки —
повыпендриваться вздумал:
«Всё могу, желай любого!»,
но в назначенные сроки
не возмог купить обнову…

Было сложно,
быв подавлен,
проклиная Grand Cherokee,
я работал, даже взмок
и
сочинил сиё творенье.
Ты доешь свое варенье
и прочтешь его во вторник
во далеком Петергофе.

Любимой (триптих)

1. 

Я напишу твой портрет
маслом 80×50,
за грубым мазком пытаясь скрыть
полный нежности взгляд.

Я напишу твой портрет
лазурной краской зари,
каплей дождя по стеклу,
дрожаньем гитарной струны.

Вагонным стуком колес,
духом угля на стене,
переплетеньем волос,
огнями свечей во тьме.

Криком северных птиц,
статью холодной воды,
пунктирной цепью границ,
мглою черной дыры.

Слезою на пыльной щеке,
золою на пепелище,
всем, всем, всем, чем хватит сил.
Аминь.

2.

Отец,
откуда этот дар:
Твоей руки волшебное касанье
или разнузданный бунтарь
черпает силы в подсознанье?

Языческих напевов глас
в гитарных рифах рок-н-ролла,
удушливый и сладкий газ
меня пленяет снова…

Эй, бойцы рок-н-ролла,
я не один из вас!
поэты высокого слога,
я не один из вас!

Вот документы:
«Младший сержант Алексей Рытов освобождается от службы поэтическому слогу, для более эффективного служения Богу».

Вот, сижу со своим талантом,
не знаю в какое дело его вложить.
Подайте бедному музыканту,
мне не на что жить!

3.

Исписался,
доволен.
Как воды напился
и больше не хочу.
Куча исчерканной бумаги
как краска под мольбертом
Ван Гога.

Эпизоды чувств осели на бумаге
как краски на дешевом холсте,
а хотел твой портрет,
и красок хоть много,
да все не те!

Закругляюсь,
ставлю точку.

P. S. А почем у вас краски
в той бочке?!