Это мои первые стихи. До этого я довольно долго писал тексты для своих песен, но то было совсем другое. Помнится тогда я любил ходить по музеям рассматривать картины современных художников, читал книги о живописи. На этой волне стихи стали для меня как рисование, а так как я только пробовал свои силы, то это были эскизы, зарисовки с натуры.

Понаделав кучу «зарисовок», я перешел к живописи. Подсел на импрессионизм. Как французские художники на холсте, так я в стихах, пытался передать эмоции, энергию, впечатление. При этом гладкость и «правильность» стиха были признаны ненужными.

После бурного импрессионизма стихи пошли на убыль. Песни я продолжал писать, а вот стихи… Только если что-то уж сильно потрясало. Наступила тишина.

А потом появилась Катенька. А вместе с ней любовь. Ну а с любовью, естественно, приходят стихи. Пушистые смешные, как маленькие лисята.

Прошли годы. Стихи прошли и песни тоже. Но иногда под ногами дрожит земля, а вместе с ней что-то внутри.

Прозу я, вообще-то, совсем не пишу (хотя очень хочется). Долго это, прозу писать. Но однажды, когда я был молодым, и солнце было ярче, и вода мокрее, и весна стояла на дворе, я написал это эссе.